cottidie

.:Silêncios:.

2008-08-16T22:01:00.003-03:00

Os factos são sonoros. O que importa são os silêncios por trás deles

Clarice Lispector

Deslimites da Palavra

2008-07-08T22:08:00.003-03:00

Este poema pertence a um livro que eu realmente recomendo. É de um poeta que subverteu a linguagem de uma forma sutil e não palavrosa de uma modo até então inusitado pra mim, pois ele é absurdamente simples...
confiram:

3.4
O azul me descortina para o dia.
Durmo na beira da cor.
Vejo um ovo de anu atrás do outono.
...................................
(Eu tenho amanhecimentos precoces?)
...................................
Cresce destroço em minhas aparências.
Nesse destroço finco uma açucena.
(É um cágado que empurra estas distâncias?)
A chuva se engalana em arco-íris.
Não sei mais calcular a cor das horas.
As coisas me ampliaram para menos.

Manoel de Barros, de Os Deslimites da Palavra In: O Livro das Ignorãnças

Fragmentos do diário dela (2)

2008-06-16T15:43:00.000-03:00

Eu, você, João
no mundo dissonante que tentamos iventar...

Fragmentos do diário dela (1)

2008-06-10T16:31:00.003-03:00

Sábado, 15 de maio

Amanhã completo 25 anos. É um quarto de século e ninguém vai dividir o quarto nem a cama comigo. Vou sair com as meninas para algum bar de solteiras chiques, elas me prometeram surpresas, mas creio que nada de homem de verdade...

Só meio-homens, sabe? um pouco sexys, uns beijos no elevador a caminho do apartamento - no seu ou no meu? - sexo casual e amanhecer só.

Deveria estar querendo outras coisas? Elas parecem tão felizes em ficar assim, desimpedidas... será que tô meio deprê? ai, mas aquele cheiro (sabe como é, né?)... fico louca.

Mas no momento, estou no aguardo.

Pacto en vida

2008-06-07T20:11:00.001-03:00

No se pondrán crepúsculos sombríos
sobre nuestra señal de vida,
esta tierna soldadura será tras el futuro,
yo, la inmóvil extensión de tu alegría
permaneceré sumándote al vacío,
tú, la cierta negación del azar mío
multiplicando mi amor conforme crece.
Por tu felicidad no habrá más tiempo
en mis manos decididas,
y de tan blanca amistad, yo existiré.

Esta tierna soldadura nos doy por garantía.

Eva Aladro
(de Imagen de la Luz, Madrid, Devenir 1995)

I'm alive

2008-05-31T21:17:00.002-03:00

Agora olho a parede. Estou só, sem teu abraço, sem tuas mãos
prendendo meus cabelos. Teus olhos doces me dizendo em silêncio: estou contigo.

E nada vai adiantar, estarei sempre só daqui por diante. Nada poderá preencher teu lugar,
nenhuma palavra em minha boca.

você não...

2008-05-19T09:24:00.002-03:00

Você não voltou esta noite, e não me preocupo: você já fez isso outras vezes...

Mas hoje, não sei. Acho que foi diferente talvez tenhamos partido algo em nós, algo qu há muito tempo latejava, pulsava dizendo: me desata! Acho que aconteceu.

Difícil dizer certas palavras à luz do dia, difícil fazer carinhos depois de tudo. Gostaria de um colo pra me recostar e ficar absolutamente imóvel até tudo acabar, mas não há ninguém em nossa casa. você saiu e apagou as luzes.

eu, você

2008-05-06T20:50:00.001-03:00

Eu, você, nós dois. Já temos um passado meu amor
Um violão guardado, aquela flor...

2008-04-29T08:55:00.001-03:00

Onde estão teus sóis de ouro?
Promessas que me fizeste em umtempo antigo...
já nem lembramos direito de nossos rostos

seríamos jovens?

2008-04-24T15:15:00.000-03:00

Tuas mãos,
minha pele...

Rascunhos de um tempo que virá

Jana Kirschner

Desencanto

2008-03-18T16:35:00.001-03:00

Desencanto

Leve então
O resto desta ilusão
E todos os cuidados meus
Brinquedos dos caprichos

É pena porque foi tão lindo amar
Sentir você sonhar tão junto a mim,
Ouvir tanta promessa,
Fazer tanta esperança,
Pra hoje ver lembrança, tudo enfim

Nâo passou
De um triste desencanto, amor,
E desde então eu canto a dor
Que eu não soube chorar

Chico Buarque

Marcas

2008-02-26T19:59:00.004-03:00

Alinhavei tuas palavras
e cosi-as
junto a meu corpo
rente

sem marcas

E tuas mãos de desvelo
tontas
não mais acharão
o precipício gelado
de perguntas

Jana Kirschner

Inteira

2008-02-16T14:49:00.003-03:00

Inteira aqui estou
no aguardo sem memória

de tua imagem alterada

pelos dias de sal
espera

Jana Kirschner

Cuando

2008-01-20T15:13:00.000-03:00

Cuando te alejaste

de mí,

se fueron contigo

mis ojos

deshechos entre tus manos.

Jana Kirschner

DE AMOR, PUESTO ANTES ...

2007-06-15T00:20:00.000-03:00

DE AMOR, PUESTO ANTES EN SUJETO INDIGNO,

ES ENMIENDA BLASONAR DEL ARREPENTIMIENTO
Cuando mi error y tu vileza veo,

contemplo, Silvio, de mi amor errado,

cuán grave es la malicia del pecado,

cuán violenta la fuerza de un deseo.

A mi misma memoria apenas creo

____________________que pudiese caber en mi cuidado

____________________la última línea de lo despreciado,

____________________el término final de un mal empleo.

____________________Yo bien quisiera, cuando llego a verte,

____________________viendo mi infame amor poder negarlo;

____________________mas luego la razón justa me advierte

____________________que sólo me remedia en publicarlo;

____________________porque del gran delito de quererte

____________________sólo es bastante pena confesarlo.

Sóror Juana Inés de la Cruz

O Mundo Anda Tão Complicado

2007-05-22T12:46:00.000-03:00

Queria pedir despupas por não ter respondido, mas com tempo de avaliação, computador quebrado, procura de apê, mudança... vixe! nem dá pra respirar...

bjus :D

Gosto de ver você dormir
Que nem criança com a boca aberta
O telefone chega sexta-feira
Aperto o passo por causa da garoa
Me empresta um par de meias
A gente chega na sessão das dez
Hoje eu acordo ao meio-dia
Amanhã é a sua vez

Vem cá, meu bem, que é bom lhe ver
O mundo anda tão complicado
Que hoje eu quero fazer tudo por você.

Temos que consertar o despertador
E separar todas as ferramentas
Que a mudança grande chegou
Com o fogão e a geladeira e a televisão
Não precisamos dormir no chão
Até que é bom, mas a cama chegou na terça
E na quinta chegou o som

Sempre faço mil coisas ao mesmo tempo
E até que é fácil acostumar-se com meu jeito
Agora que temos nossa casa
é a chave que sempre esqueço

Vamos chamar nossos amigos
A gente faz uma feijoada
Esquece um pouco do trabalho
E fica de bate-papo
Temos a semana inteira pela frente
Você me conta como foi seu dia
E a gente diz um p'ro outro:
- Estou com sono, vamos dormir!

Vem cá, meu bem, que é bom lhe ver
O mundo anda tão complicado
Que hoje eu quero fazer tudo por você
Quero ouvir uma canção de amor
Que fale da minha situação
De quem deixou a segurança de seu mundo
Por amor

Legião Urbana

Coisas Pequenas - Madredeus

2007-03-28T15:32:00.000-03:00

Coisas pequenas são
coisas pequenas
são tudo o que eu te quero dar
e estas palavras são
coisas pequenas
que dizem que eu te quero amar.

Amar, amar, amar
só vale a pena
se tu quiseres confirmar
que um grande amor não é
coisa pequena
que nada é maior que amar.

E a hora
que te espreita
é só tua.
Decerto,
nao será
só a que resta;
a hora
que esperei a vida toda,
é esta.

E a hora
que te espreita
é derradeira.
Decerto já bateu
à tua porta.

A hora
que esperaste a vida inteira,
é agora.

Poética

2007-03-21T14:01:00.000-03:00

O único compromisso da poesia é com a fome. A fome plural e institintiva do homem por sua própria voz, sua própria consciência. Canto de aves cegas. A poesia só reconhece ao sangue. Uma única pétala vermelha no silêncio, na voz da solidão que anseia ser o todo - o poeta."La poesía no es más que un puente que tendemos entre una soledad y otra". (Sabines). Lavourando numa constância de abelhas no mel, segue o fazer poético o poeta. Árduo colhedor de imagens, sons e ritmos. Procura habitar o invisível, transceder a terra e seu úmido casulo. Até onde as cinzas refaçam a vertente de vida brotar no solo árido das palavras. Fruto de sangue.

Escrever na pedra as razões do silêncio. A poesia não conhece outro ofício nem morada.

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Homenagem ao dia internacional da poesia

Um poema é sempre

2007-03-15T00:22:00.000-03:00

Um poema é sempre

uma qualquer angústia que transborda.

(E eu posso cantá-lo de amor

posso cantá-lo de ódio

posso cantá-lo de roda...)

Um poema é sempre

como um rebento novo que se desdobra.

(E eu posso cantá-lo ao sol

posso cantá-lo de água

posso cantá-lo de sombra...)

Um poema é sempre

como uma lágrima que se solta.

(E eu posso cantá-lo como quiser:

há sempre uma palavra que me esconda...)

Glória de Sant'Anna - Escritora moçambicana

Homenagem ao dia da poesia (hoje!)

Habito

2007-03-08T10:38:00.000-03:00

És minha casa
Em teu corpo habito.

E apenas
Em teu solar
Me reconheço.

Jana Kirschner

Animal

2007-02-20T23:30:00.000-03:00

Soy un animal,

no tengo rostro,

no tengo nombre

ní tengo a mí misma todavia.

hacia lo tiempo que

estás alejado...

ahora soy otra.

hecha de silencio y

oscuridad.

nadie puede acercarse de mí

sin ferirse.

ni tu tampoco.

Jana Kirschner

Devaneios

2007-02-14T15:23:00.000-03:00

Fabrico os dias como quem constrói palavras. Sonoridades, ecos, silêncios. Cada manhã de sol, uma cintilância. Cada tarde de chuva, um murmúrio.
Na concha de meus ouvidos, tuas palavras de afago produzem mel. Delicada substância que me adoça para ti. Cada palavra como a onda do mar, infinitamente vindo-indo-vindo; mas sempre adiando sua última onda.
Que fina teia teces? Palavras de encantamento que inscreves em minha pele. Alga marinha. Retalhos de um luminoso tecido: tuas canções incritas no vento. Difícil idioma apenas conhecido por nós. Raro. Preciso.
Palavras de doçura, sortilégio de Tu chamando meu nome: única. Aliança tácita que nos une. Nomes.

Jana Kirschner

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Homenagem ao dia de Saint-Valentin.

Xhenhenhém nº1

2007-02-08T08:32:00.000-03:00

Todos os dias era a mesma a tua prosa:
"tua amizade é criminosa! Isso assim não me convém"...
Mas logo após essa recusa mentirosa,
todo um mundo cor-de-rosa, um queixoso xhenhenhém...

xhenhenhém...xhenhenhém...xhenhenhém...
- Coisa gostosa é a gente querer bem!

Porém, um dia foi verdade a tua prosa!
E te foste, cautelosa, para o amor que te convém!
São pesadelos os nossos sonhos cor-de-rosa...
Mas que coisa dolorosa, continua o xhenhenhém!

xhenhenhém...xhenhenhém...xhenhenhém...
- Coisa gostosa é a gente querer bem!

Ascenso Ferreira

cerise

2007-02-06T23:02:00.000-03:00

Meu sangue sabendo a cerejas frescas,
silvestres,
maduras.

A poesia fremente no teu dorso
passeando em minha boca
cerejas...

Jana Kirschner

Do amor secreto e sem nome

2007-02-04T18:00:00.000-03:00

Postando um texto lindíssimo de meu amigo crítico literário e ficcionista Bruno Piffardini, conhecido também por Lord Piffa...

________________________________________

Por Bruno Piffardini
Ouvindo Portishead, “All Mine”
E com a memória doce e em p&b de fotos e “Asas do desejo”
E a vontade há muito morta de fazer poesia
E um sabor estranho de cerejas na boca.

Meu vício e meu bálsamo. Minha paixão desesperada e minha pulsão de morte iminente, gloriosa. Meu tudo nessa música de sinos mudos tilintando em cada partícula da atmosfera que respiramos entre nós. Meu desejo louco por buscar o ar em sua boca, respirar essa música toda que vem de você.

Tudo isso e o segredo do anjo, calado e de preto, que assiste a tudo da solidão de sua colossal estátua favorita. Vendo a trapezista do circo, linda, a voar como ele próprio nunca sequer ousou imaginar que pudesse fazer um dia, e ainda assim esse desejo pelo vôo mortal querendo lhe saltar pela boca. O anjo vê tudo em preto & branco, e colecionava cada estilhaço de tempo como um álbum de fotos. Eles traz todas no bolso do casaco, sobre o coração transparente – as fotos tiradas e as sonhadas. Ele sabe que é preciso morrer para renascer carne trêmula, que a distância entre suas alturas e a de seu anjo trapezista é muito mais longo do que o p&b faz parecer. Ele precisa cair, atravessar nuvens entre uma estrela e outra, num mergulho perdido e indecente em rodopios, porque é maior que os mistérios divinos saber a cor, a temperatura e o gosto de seu próprio sangue, que só descobriu ter após ver a ferida da trapezista.

Alcança-la por baixo de seus véus de carne e desvendar todos os seus mistérios. A palavra que nunca está presente repousa dentro dela, e o anjo caído a implora, a suplica, um mero suspiro que seja diante de sua imensa presença invisível. Ave de carne sutil, plumas de navalhas. Precisando sangrar. Precisando da palavra que nunca revela o seu nome.

O sangue que o anjo caído prova de si mesmo. É o mesmo sangue de sua amada. O mesmo que ele percebia pulsar nela, ao assistir solitário seus pensamentos em preto-e-branco, no vai e vem do trapézio que ela fez de flores quentes e pássaros ensurdecedores. As artérias já estavam entretecidas há tanto tempo, funcionando juntas e bombeando o mesmo segredo, segredo escancarado, vivo e rubro e quente, enxergando, respirando, rastejando, galopando em campos cinzas que se formam entre minha boca e a tua, naquele instante congelado da primeira aproximação de lábios, entre garrafas e poemas que delas vertiam.

Minha trapezista de sonho e divindade, cria poesia a cada movimento do corpo, em cada salto mortal, em cada retorcer de lábios. Leio-as como leio cada mínimo movimento de seus cachos ao sopro do vento. São meu bálsamo, minha cura, minha última tomada de fôlego antes de cada mergulho fatal nesse abismo que separa a lua triste das estrelas. Meu sangue com sabor de cerejas frescas. Entre cachos repletos de poesia. Percorrendo paredes feitas de palavras silenciosas, percorrendo juntos a geografia que traçamos com nossos dedos sobre pele. Sobre palavras. Reconstruo-a, toda noite, com suas palavras, afagando e absorvendo cada letra apaixonada como os anéis de seus cachos. Beijo-as e você me oferece cerejas frescas, e o Paraíso e o retorno ao calor de seu colo. Meu bálsamo. Minha terra. Meu coração ofertado em sacrifício. Meu altar de fotos em preto-e-branco.

Me encontre na nuvem número nove, meu amor. E então me deixe coroá-la de rosas, e residir em seu colo de flores frescas e que nunca morrem.

lo que los labios callam

2007-01-30T23:45:00.000-03:00

Com nosso idioma secreto, feito de ausências, vazio e interdito, escrevo no calendário de meus dias a solidão, calculo horas sem destino, plenas de promessas...
Tu, invadindo meus domínios ocultos, adentrando sem pudor meus mais íntimos desejos...
Retorcendo teu nome em minha garganta.

Jana Kirschner

Manos

2007-01-29T22:52:00.000-03:00

Tuas mãos ainda

em meus seios,

cheiro,

carne.

Uma flor,

rubra,

desabrochando.

Jana Kirschner

Blooming

2007-01-28T22:08:00.000-03:00

Me tocaste.

Iluminadas primaveras

se abriram

em meu ventre.

Jana Kirschner

Pés descalços

2007-01-25T23:00:00.000-03:00

Que pretendes ao me dividires assim? Metade de mim é turbulência e inquietação; outra, desterro e devoção.

Em qual parte habito? Me arremesso diariamente no meu ofício - nômade em mim, transito por estas terras. Não estás comigo, trago os pés machucados neste exílio a que me condenaste.

Virás buscar-me? Aguardo tua presença sonora para encher meus horzontes de plenitude. Mas não é nossa hora ainda. Plenilúnios surgirão, emersos do tempo, indicando o momento de nossa mutação. Só a um instante exato me tomarás a ti, transformando os desertos de que sou feita, em teus mares serenos.

Jana Kirschner

Foto: André Gusmão

O que há

2007-01-23T23:31:00.000-03:00

Tu sabes que tua pele está em mim. Então por que me chamas? não sabes que já te pertenço desde sempre?
Me chamas a me tens. Sempre e sempre. Não seria diferente agora. Mas por quano tempo seremos capazes de tamanha ausência? Contornos tão baços? Nós no espelho refletimos uma imagem imprecisa, algo entre a razão e o desejo.Quem nos governa?A sanidade há muito já me deixou. E a ti? O que habita me mim é apenas o sopro de tua voz, teus olhos cheios de desejo, mechamando todavia. Tenho um acontecimento nas mãos, estou pelna depromessas e esperança, mas não sei o que há em ti, que me anula, me afasta e chama.

Desejo

2007-01-17T20:51:00.000-03:00

Te desejo
Morena, eu te desejo

Quando a vida inventou o desejo
O desejo, num outro desejo, se transformou
O desejo não pára, o desejo não cansa
É o moto cintínuo que a vida inventou

O amor é movido a desejo.
Essa vida cigana, o caminhador
O desejo não pára, o desejo não cansa
É o moto contínuo que a vida inventou

Alceu Valença

Farol

2007-01-10T14:21:00.000-03:00

Farol,
tua voz
me guiando.

Águas profundas,
você.

Jana Kirschner

Thinking about you

2007-01-02T16:01:00.000-03:00

Sonhos.
Minhas mãos carregadas.
Esperança
e medo.

Teus olhos me chamam,
e eu grito.

Jana Kirschner

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Para começar o ano novo bem, uma poesia. Assim quebra a monotonia deste blog ser apenas prosa...

Tempo líquido e fluido

2006-12-27T23:02:00.000-03:00

De ti e de mim, o que há é apenas tempo. Tempo líquido e fluido escorrendo sobre nossas vidas, nossos corpos. Não há mais possibilidade de o sopro de tua voz entrar novamente em meus ouvidos. Somos distantes agora. Como um líquido espesso e sujo, que molhasse meu corpo inteiro. Por que isto ocorreu? Jamais teremos a resposta, nem nos teremos como no tempo de antes. E antes, no tempo de ventura, quando éramos ouro e luz... Mas nada somos agora. Apenas uma visão impensada de nossa verdadeira face.

Jana Kirschner

lenta brotação

2006-12-22T15:02:00.000-03:00

Como fomos chagar a isto? Quem nos explicaria esta lenta brotação?

Surgimento triste e inexato de nós. Poderíamos ter imaginado tamanha turbulência neste simples toque de mãos? Creio que nada em nós seja permanência e sossego.

Então porque insisto?

Jana Kirschner

Take a litle piece of my heart

2006-12-15T19:44:00.000-03:00

Se todos os teus dias forem meus,

eu te prometo o meu tempo lunar,

transfigurado e rubro e agudo se faria o gozo teu

Hilda Hilst

Quem nos conhece ainda? Seremos ainda os mesmos? não sei quem vejo no espelho, como também tua voz já me soa estranha. Recomponho os quadros na memória, revejo as fotos, procurando o instante exato de nossa mutação.

Mas tudo me parece inútil. Temos nossa vida secreta, mas de quem nos escondemos? Nossas mãos juntas, as bocas se procurando à noite.

O que buscamos? Procuro em teu olhar, no meu - mas apenas vejo reflexos imprecisos. Não sei entender, não sei mais pensar. Esperava que de tua boca saísse algo, um jorro de palavras que me iluminassem e me perdessem.

Mas nós não temos voz todavia. Eu não tenho rosto, nem nos temos mais.

Jana Kirschner

olhos de borboleta

2006-12-12T22:28:00.000-03:00

Há pequenas sutilezas na vida, coisas que às vezes não ousamos tocar. Água matizada pelo perfume raro do cânhamo.
Tantas coisas perto, e os olhos cegos. Tateando às escuras, perdemo-nos por labirintos de pedra e mudez; construídos com um ritmo apressado. Não atentamos à urgência com que as coisas frágeis se dissolvem...
Às vezes toco o chão de terra molhada com as mãos. Entra em mim aquela quentura materna, percorrendo poros, um êxtase vegetal, de quem ouve a voz das árvores no vento.
É o exercício da delicadeza. Parar alguns minutos do dia e dar atenção ao ritmo cadenciado de seu coração, compassado com o brotar das margaridas nos campos.
Há luz em toda parte. Basta ver diferente. Enxergar a vida com olhos de borboleta.

Jana Kirschner

teia

2006-12-05T11:12:00.000-03:00

Que fina teia teces? Sortilégio de tuas mãos em meus cabelos, tranças invisíveis de carinho.

Lua, sombra e luz. O doce mel de tuas palavras embalando meu sonho.

E à nossa frente, tantos caminhos, delicado enredo de trilhas, veredas. Nos veremos ao fim do labirinto?

Jana Kirschner

Nossos nomes, Carne.

2006-11-09T14:39:00.000-03:00

Fabrico os dias como quem constrói palavras. Sonoridades, ecos, silêncios. Cada manhã de sol, uma cintilância. Cada tarde de chuva, um murmúrio.

Na concha de meus ouvidos, tuas palavras de afago produzem mel. Delicada substância que me adoça para ti. Cada palavra como a onda do mar, infinitamente vindo-indo-vindo; mas sempre adiando sua última onda.

Que fina teia teces? Palavras de encantamento que inscreves em minha pele. Alga marinha. Retalhos de um luminoso tecido: tuas canções incritas no vento. Difícil idioma apenas conhecido por nós. Raro. Preciso.

Palavras de doçura, sortilégio de Tu chamando meu nome: única.
Aliança tácita que nos une. Nomes.

outra face

2006-11-04T15:17:00.000-03:00

Em que espelho ficou perdida minha face? Perguntou Cecília. Eu me pergunto o mesmo...
Em que caminhos, que desvãos deixei-me? Eu sinto como se seguisse meus sapatos por aí... parece que eu e Zeca Baleiro temos muito em comum. É para ilustrar o atual estado de coisas, resolvi mudar de "cara". Troquei o template pelo meu "desespero Blue" (sorry Lucila). Espero que gostem.

Tanto amor, que fere e cansa

2006-10-29T21:18:00.000-03:00

Tuas mãos, em minha pele navegam com a desnidade apeas destinada à água marinha. Me ordenas, te sigo. Olhos vendados, tua passada me guia nos desvãos tortuosos de nossas horas...Porque continuo? não o saberia dizer. nem tu tampouco me dás resposta alguma. Abismo de ausências, cintilações do impossível. Teus olhos.

.
Naufragamos juntos o tempo escorrido. Que fizemos? ninguém saberia olhar para nós, estamos sem espelhos neste apartamento vazio. Apenas a música nos ensina o trajeto oblíquo e a difícil geometria de nossos corpos. Seara deserta de sonhos. Em nós só habita desejo. Abandonados estamos. Cais vazios nas manhãs brancas.

.
Apenas a vida em nós pulsa. Vertente de anseios. Exclusiva rede que a nós abriga.

Jana Kirschner

fragmentos, cartas & loucura...

2006-10-10T10:03:00.000-03:00

Somehere, algum dia, qualquer ano...

Hoje o sol me acordou era meio-dia. Vê? Ainda tenho relógio e sei as horas! Mas eu sinto tanto tua falta... me envolvo em ardências para te esperar, e você não vem... por que demora tanto? Oh! um passarinho! Adoro ir ao jardim zoológico! E ao parque de divesões... montanha-russa. Você me segurava para não cair... para eu não ter medo... e você me acalmava... não acabei de ler sua carta ainda. Você me escreve tão pouco, que tenho que fazê-la “render” até a próxima. Será que você me entende? Às vezes acho acho que você nunca soube o que há em mim. O quanto de doçura eu posso lhe dar... você nunca me ouviu dormindo, e eu convesava com você até te fazer dormir... aí você nunca escutava, não ligo. Praia, hoje fui à praia ver as ondas. Sentir o cheiro da maresia. Sentir talvez que eu não entendi o que você me escreveu... como assim, “não dá”? O que isso quer dizer? O mar faz uns sons que parecem o ventre. Dizem que os fetos escutam dentro da barriga da mãe. E que os sonhos são em preto e branco. Essa semana vi um filme em que a mulher se apaixona por um gay mas ele prefere (é lógico) o outro homem. Quando você virá me visitar? À noite aqui faz um friozinho ótimo. Tenho muitas saudades de você, venha logo!

as graças

2006-09-08T16:07:00.000-03:00

Nossa mãe nos dá irmãos, estes vêm como a enchente das marés. Você os sabe, mas não pode contê-los.

Mas a vida, às vezes, nos dá também irmãs, irmãos, às vezes nos dá famílias inteiras.

Alguns surgem para nós como as madrugadas, frescos e radiantes. Nos inundam com sua luz.

Mas há duas em especial. Especiais para mim.

Uma - poetisa sem nome - me chegou numa brisa calma de abril, fim de tarde no outono, ave inconstante na janela.

.
brisa no ar,
densidade, som, sopro.
ar batendo molhado.
o mar - mundo encantado
-enchendo meu coração.
.
Outra, a Dama Noturna, mulher de oceanos profundos,
me veio do mar - Odó Iyá !- sal nas mãos, areia nos pés.
.
Dama da Noite
repleta de oceanos profundos
escondidos
em teu negro esplendor.
Em teu olhar
intenso como o mar.
.
.

Jana Kirschner

2006-08-20T19:13:00.000-03:00

"Puedo escrivir los versos más tristes esta noche..."

Ai, Neruda. Creio que ninguém pode ser completamente feliz ou completamente triste sem havê-lo lido... todo en ti fué naufragio...
naufraguei inteira em seus versos... levo em mim meu lamento obstinado...

Agarrada ao desejo... me tive entre meus braços, me amei e me perdi.
el infinito olvido se tristó como a un vaso, me quebrei também, inteira e sem volta.

não há volta da poesia...

Cantora nocturna

2006-08-14T22:50:00.000-03:00

Alejandra Pizarnik

Joe, macht die Musik von damals nacht...

La que murió de su vestido azul está cantando. Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad. Adentro de su canción hay un vestido azul, hay un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto. Expuesta a todas las perdiciones, ella canta junto a una niña extraviada que es ella: su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la niebla verde en los labios y del frío gris en los ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre la sed y la mano que busca el vaso. Ella canta.

a Olga Orozco

Extracción de la piedra de la locura (Buenos Aires, Editorial Sudamericana, 1968)

Carpe Diem

2006-08-06T16:30:00.000-03:00

Estava lendo um blog, o Paraíso Artificial e a autora está fazendo uma série de postagens sobre os pecados capitais. Achei bárbaro....
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Me lembrei logo do Hyeronimus Bosch... toda a angústia medieval de não saber seu lugar no mundo e achar que seu lugar no mundo é no céu...
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seria uma antecipação barroca do que diria Sartre séculos após? sei lá... o que sei é que às vezes somos acometidos destas "crises existenciais barrocas"...
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Começamos a falar coisas sem sentido, choramos, viramos poetas... e para quê? Sei lá! tudo passa tão depressa, que ao ter achaques barrocos, me liberto num grandessíssemo carpe diem
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Tem coisa melhor?

Jana Kirschner

Recife, 14 de janeiro

2006-07-29T23:21:00.000-03:00

Recife, 14 de janeiro

As largas madrugadas de serão que tínhamos me vieram à mente hoje. Estava lendo uma crônica de Rubem Alves - As mil e uma noites. E achei que tinha a ver conosco.

Mil e uma noites. As noites do infinito e uma mais. Uma noite além do infinito. O que se pode esperar mais? As palavras perdidas como pássaros cegos em nossas noites.

'Teu corpo me vem em palavras

pássaros

te desejo.'

E foi assim. Meu encanto por ti, por tua voz, pelo teu silêncio. Sobretudo teu silêncio. Aquático. Cristalino. Me vejo nos teus espaços de silêncio, labirintos que criaste. Onde me perdia a cada noite. Mil noites. Enquanto entrava nos teus corredores, falava. Falava para não me perder.

Meu fio é minha voz. Mas não era a saída que buscava. Buscava o Minotauro - sua voz de novo em meus ouvidos. O amor vive neste sutil fio de conversação, balançando-se entre a boca e o ouvido.As palavras que voavam noite adentro sobre nós se transfiguraram. Estão paralizadas agora na distância do papel. Tua presença me vem de longe - pássaros cansados que se quedam imóveis na brancura do papel. Meus serões continuam madrugadas adentro. Há um silêncio sem labirintos me envolvendo.

Jana Kirschner

Ausência

2006-07-24T01:31:00.000-03:00

Ausência

Estou na sala, sentada. O licor pela metade, coleciono as flores de meu vestido. Me distraio com o amarelo banhando meus braços, invadindo todo o espaço.

No quarto, a cama está feita. Para quem? O que importa ainda? As suspensas no ar, recordações.

Ecos de um tempo antigo de memórias, a me rondar. O cansaço, a vaguidão – meus companheiros de entardeceres – afagam meus ombros num abraço cálido.

O telefone está perto, mas sei que não tocará. Você nunca me ligou antes, por que começaria agora? Mesmo assim, espero. Procuro sua letra entre as cartas que chegam.

Será que lembro ainda teu nome? Insensatez. Nunca entendi porque continuo aqui, agarrada às paredes e aos retratos. Teu cheiro ainda em minha pele.

Os passos no corredor seriam teus? O lento caminhar da solidão?

Gostaria de encontrar-te.

Falar das cousas

que já são perdidas.

Tuas mãos trementes

se desmanchariam

na sonoridade

Dos meus ditos.

Nos teus ouvidos

eu falaria de amigos

Quem sabe se amarias escutar-me.

Por que gravito desta maneira em torno de tua lembrança? Esperança? Sei que não voltarás.
Entrei neste labirinto sem novelos. Percorro corredores de solidão e ausência.
O que me aguarda no centro?

Jana Kirschner

Equilibrista

2006-07-16T14:57:00.000-03:00

Equilibrista

O que importa é o centro ou os corredores? Quem é mais importante? Eu? Os outros?

Nunca sei ao certo o que penso. À toda hora quero algo diferente. Ao acordar, te amo mas à noite, só quero te deixar.

É isto o querer? Como conciliar em mim o que há de oposto? Toda minha natureza grita que devo ser diversa de mim, refazer a cada instante. De que cinzas devo susrgir? De que partes me componho?

O que ficou de mim
além de eu mesma
não o sei.

Nada ficou de mim

além de eu mesma.
Tênue vontade de poesia
e mesmo isso

imperceptível sombra
de flor no ramo frágil.

Me equilibro frágil entre mim e mim. Se eu cair, que me ampara? Talvez apenas uma poeta sem nome, artífice do canto e companheira de vazio.

Ou nem mesmo ela.

Devesse eu tomar lições de abismo. O chão estaria sempre perto. Não é assim que se parece a água profunda?Sempre se toca o fundo, mesmo ao longe? Estico os dedos e não me toco. Sem flutuar, sem tocar o fundo.Talvez o abismo me dissesse.

Jana Kirschner

Recife,...

2006-07-02T00:12:00.000-03:00

Recife,...

Não sei que dia é hoje. Também não sei quando te escrevi minha última carta. Para mim, o tempo é o que menos importa. Estou sentada ouvindo música com aquele vestido que você me deu, lembra? Gosto de pô-lo à tarde para ver suas cores mudando com os tons do sol indo embora.

E eu ainda não entendo o que houve. Você saiu aquele dia. Por onde você tem andado? A cama está posta, só um abajur me ilumina, o vinho pela metade... lembra de quando você lia Artaud pra mim? O Jorro de Sangue e aquelas coisas... tão divertido...

Essa tarde fiz os biscoitos de que você gosta, mas estão frios. Estou ouvindo o Chico... Ah, "tem que ser mulher pra sentir o Chico e homem pra entender Nabokov". Por que tanto silêncio seu? Noite passada sonhei que colhíamos girassóis e os jogávamos no rio. Você também estava sério. Me escreva! Não entendi sua última linha.

E essa luz difusa que me arde... ah, é noite alta, agora bebo conhaque, não há lua nem estrelas e um frio de inverno se anuncia na brisa da madrugada. Me visite! Eu agora danço ao som de Weber, tonta, tonta.

Girando, girando, girando...

Jana Kirschne

Textro representado pela Poetisa

Milena Wanderley no CAC/UFPE em 2003

Poética

2006-06-25T01:26:00.000-03:00

Poética

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O único compromisso da poesia é com a fome. A fome plural e institintiva do homem por sua própria voz, sua própria consciência. Canto de aves cegas.
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A poesia só reconhece ao sangue. Uma única pétala vermelha no silêncio, na voz da solidão que anseia ser o todo - o poeta."La poesía no es más que un puente que tendemos entre una soledad y otra". (Sabines).
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Lavourando numa constância de abelhas no mel, segue o fazer poético o poeta. Árduo colhedor de imagens, sons e ritmos. Procura habitar o invisível, transceder a terra e seu úmido casulo. Até onde as cinzas refaçam a vertente de vida brotar no solo árido das palavras. Fruto de sangue.
Escrever na pedra as razões do silêncio. A poesia não conhece outro ofício nem morada.
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Jana Kirschner

Jantar

2006-06-17T23:53:00.000-03:00

Jantar

Ela chega no trabalho, fala com todos, etc. normal. No fim do dia, como confraternização de páscoa, a chefe anuncia: "sorteio de uma surpresa!"

Todos se olham, riem aquele risinho amarelo da competição. No íntimo se agarram a patuás, mandalas, terços, mães-de-santo... Não sabem a surpresa, mas querem sentir o gosto de possuir o que ninguém ali terá. Vencer.

Papeizinhos prontos, fecha os olhos, enfia a mão na sacola e a chefe tira o nome do sortudo.
- Carol!

Era ela! E nem Havia pensado que realmente teria a sorte. Receber os risinhos e parabéns dos colegas e talvez tenha visto repentinamente uma gotinha de fel no canto das bocas risonhas. Talvez tenha sido apenas impressão. Tudo o que chega à sua mão é um envelope.
"Será brincadeira? Ou, talvez, um abono?"
Dentro, dois convites. "Uau! Que legal! Eu nunca iria pensar nisto! Ninguém lá em casa vai acreditar!"

Em casa anuncia: jantar no restaurante B... coisa chique, muita classe. Quem vai é o marido. Pegam emprestado o carro do pai (recém batido) e vão. Lá, são conduzidos a uma mesa. O maitre se afasta, os dois conversam:
- A quê a gente tem direito? Será algo tipo um prato feito?- Aqui não tem PF, é "à la carte"!- Dá no mesmo, ora!

Olham em redor, náufragos. A vergonha de pedir informações ao garçon finalmente superada:
- Os Senhores têm direito a uma refeição completa, serviço françês. Acompanhada de bebida. Com licença.

- Que raios é isto? serviço françês?! O restaurante é françês?

- Sei lá acho que tem a ver com a disposição dos talheres, coisa assim...

- Não seja bronco! É coisa fina... comer pouquinho para parecer educado!

- Aaaaah....

Chega a entrada. Salada, molhos, vinho.

- Usamos que talher? Eu não falei que tinha a ver com o talher?

- Calma... isto deve ter alguma lógica. É só prestar atenção.

- Como pode haver alguma lógica em trocar 7 vezes de talher numa mesma refeição?

- Ai meu Deus, lá vem o prato principal! E agora? Trocamos?

- Vai, bebe o vinho que tu deixa de ligar para isso...

- Espero que seja algo que eu saiba comer. Não tenho jeito de Julia Roberts deixando caracol voar pelo restaurante...

- Escargot.

- Ou isto.

- Bem, parece que seu medo não vai se tornar real. Você sabe comer peixe, não?

- Engraçadinho...

- Salmão! Ora, ora... melhorou!

- Delícia, mas esse molho estranho... o que será isto verde?

- Melhor não saber. Cozinha "fina" é sempre meio estranha. Agora vem a sobremesa!

- Lá se vai minha dieta... e eu que pensava que iria comer pouco!

- Amanhã você começa. Não é sempre assim?

- Talvez começe depois de amanhã.

No fim da noite, antes de saírem, ela vai ao toilete (restaurante françês!), já meio "alta" do vinho importado. No caminho de volta, o desastre. Esbarra numa mesa e quebra uma garrafa de um dos melhores vinhos da casa.
- Isto não está incluso na conta dos senhores. Terão de pagar o prejuízo.

- E agora? Não temos dinheiro que pague!

- Nem Cheque!

- Sinto muito. Terão de prestar serviços à casa para saldar a dívida.

Acaba a noite romântica dos dois em meio a uma pilha de pratos e baldes com esfregão.
- Eu não disse que iria ser inesquecível?

Jana kirschner

Leitura

2006-06-15T12:48:00.000-03:00

Leitura

Lia um livro sobre leitura. Ele falava que o leitor tem que aumentar seu horizonte de expectativa.

Me lembrei então dos buracos negros. Eles não têm horionte de expectativa, e sim de eventos. Neles a matéria - se bem me lembro - fica toda fragmentada. E é como se se decompusesse, se desfizesse; não é?

O curioso é que a leitura é da mesma forma. Nós pegamos o texto, nos aproximamos dele e então começamos a ficar tão perigosamente perto, que ele entra em nosso horizonte de eventos. Então nós massacramos o texto - pobre autor!- ao nosso bel prazer. Prazer de desmanchar o texto só pra poder ter o igual prazer de recompô-lo de novo.

Mas recompô-lo, então, de nosso jeito, misturar nosso horizonte ao horizonte do autor. Os buracos negros sugam a matéria para dentro deles. Ao ler uma boa obra você também tenta se compensar de alguma maneira por não ter escrito aquilo. O modo mais gratificante de conseguir viver sabendo que não escreveu - e provavelmente nunca escreverá - aquilo que você acabou de ler; é pôr para dentro.

É fazer a leitura entrar em você. É virar um buraco negro.

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Jana Kirschner

olhos de borboleta

2006-05-13T18:26:00.000-03:00

Há pequenas sutilezas na vida, coisas que às vezes não ousamos tocar. Água matizada pelo perfume raro do cânhamo.

Tantas coisas perto, e os olhos cegos. Tateando as escuras, perdemo-nos por labirintos de pedra e mudez; construídos com um ritmo apressado. Não atentamos a urgência com que as coisas frágeis se dissolvem...

Às vezes toco o chão de terra molhada com as mãos. Entra em mim aquela quentura materna, percorrendo poros, um êxtase vegetal, de quem ouve a voz das árvores no vento.

É o exercício da delicadeza. Parar alguns minutos do dia e dar atenção ao ritmo cadenciado de seu coração, compassado com o brotar das margaridas nos campos.

Há luz em toda parte. Basta ver diferente. Enxergar a vida com olhos de borboleta.

Jana Kirschner

aula de inglês

2006-04-29T17:18:00.000-03:00

Aula de Inglês

Rubem Braga

— Is this an elephant?
Minha tendência imediata foi responder que não; mas a gente não deve se deixar levar pelo primeiro impulso. Um rápido olhar que lancei à professora bastou para ver que ela falava com seriedade, e tinha o ar de quem propõe um grave problema. Em vista disso, examinei com a maior atenção o objeto que ela me apresentava.

Não tinha nenhuma tromba visível, de onde uma pessoa leviana poderia concluir às pressas que não se tratava de um elefante. Mas se tirarmos a tromba a um elefante, nem por isso deixa ele de ser um elefante; mesmo que morra em conseqüência da brutal operação, continua a ser um elefante; continua, pois um elefante morto é, em princípio, tão elefante como qualquer outro. Refletindo nisso, lembrei-me de averiguar se aquilo tinha quatro patas, quatro grossas patas, como costumam ter os elefantes. Não tinha. Tampouco consegui descobrir o pequeno rabo que caracteriza o grande animal e que, às vezes, como já notei em um circo, ele costuma abanar com uma graça infantil.

Terminadas as minhas observações, voltei-me para a professora e disse convincentemente:
— No, it's not!
Ela soltou um pequeno suspiro, satisfeita: a demora de minha resposta a havia deixado apreensiva. Imediatamente perguntou:
— Is it a book?

Sorri da pergunta: tenho vivido uma parte de minha vida no meio de livros, conheço livros, lido com livros, sou capaz de distinguir um livro a primeira vista no meio de quaisquer outros objetos, sejam eles garrafas, tijolos ou cerejas maduras — sejam quais forem. Aquilo não era um livro, e mesmo supondo que houvesse livros encadernados em louça, aquilo não seria um deles: não parecia de modo algum um livro. Minha resposta demorou no máximo dois segundos:
— No, it's not!

Tive o prazer de vê-la novamente satisfeita — mas só por alguns segundos. Aquela mulher era um desses espíritos insaciáveis que estão sempre a se propor questões, e se debruçam com uma curiosidade aflita sobre a natureza das coisas.
— Is it a handkerchief?

Fiquei muito perturbado com essa pergunta. Para dizer a verdade, não sabia o que poderia ser um handkerchief; talvez fosse hipoteca... Não, hipoteca não. Por que haveria de ser hipoteca? Handkerchief! Era uma palavra sem a menor sombra de dúvida antipática; talvez fosse chefe de serviço ou relógio de pulso ou ainda, e muito provavelmente, enxaqueca. Fosse como fosse, respondi impávido:
— No, it's not!

Minhas palavras soaram alto, com certa violência, pois me repugnava admitir que aquilo ou qualquer outra coisa nos meus arredores pudesse ser um handkerchief.
Ela então voltou a fazer uma pergunta. Desta vez, porém, a pergunta foi precedida de um certo olhar em que havia uma luz de malícia, uma espécie de insinuação, um longínquo toque de desafio. Sua voz era mais lenta que das outras vezes; não sou completamente ignorante em psicologia feminina, e antes dela abrir a boca eu já tinha a certeza de que se tratava de uma palavra decisiva.
— Is it an ash-tray?

Uma grande alegria me inundou a alma. Em primeiro lugar porque eu sei o que é um ash-tray: um ash-tray é um cinzeiro. Em segundo lugar porque, fitando o objeto que ela me apresentava, notei uma extraordinária semelhança entre ele e um ash-tray. Era um objeto de louça de forma oval, com cerca de 13 centímetros de comprimento.

As bordas eram da altura aproximada de um centímetro, e nelas havia reentrâncias curvas — duas ou três — na parte superior. Na depressão central, uma espécie de bacia delimitada por essas bordas, havia um pequeno pedaço de cigarro fumado (uma bagana) e, aqui e ali, cinzas esparsas, além de um palito de fósforos já riscado. Respondi:
— Yes!

O que sucedeu então foi indescritível. A boa senhora teve o rosto completamente iluminado por onda de alegria; os olhos brilhavam — vitória! vitória! — e um largo sorriso desabrochou rapidamente nos lábios havia pouco franzidos pela meditação triste e inquieta. Ergueu-se um pouco da cadeira e não se pôde impedir de estender o braço e me bater no ombro, ao mesmo tempo que exclamava, muito excitada:
— Very well! Very well!

Sou um homem de natural tímido, e ainda mais no lidar com mulheres. A efusão com que ela festejava minha vitória me perturbou; tive um susto, senti vergonha e muito orgulho.
Retirei-me imensamente satisfeito daquela primeira aula; andei na rua com passo firme e ao ver, na vitrine de uma loja,alguns belos cachimbos ingleses, tive mesmo a tentação de comprar um. Certamente teria entabulado uma longa conversação com o embaixador britânico, se o encontrasse naquele momento. Eu tiraria o cachimbo da boca e lhe diria:
-- It's not an ash-tray!

E ele na certa ficaria muito satisfeito por ver que eu sabia falar inglês, pois deve ser sempre agradável a um embaixador ver que sua língua natal começa a ser versada pelas pessoas de boa-fé do país junto a cujo governo é acreditado.

Maio, 1945

A crônica acima foi extraída do livro "Um pé de milho", Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1964, pág. 33.

A Aula

2006-04-21T00:59:00.000-03:00

A Aula

Primeira aula " de verdade" de literatura naquela turma. Eram de uma escola pública na qual eu tinha iniciado a trabalhar no mês anterior.

Estava empolgada, tinha estudado, praparado material, tudo como manda o figurino e as teorias pedagógicas de 4 anos na faculdade.

Começo. Divido a turma em grupos, eles lêem, escutam-me falr. "Um sonho", penso. Desta vez acho que funcionou isto de ficar preparando aula. Dei uma aula boa. quem sabe até façam um exercício?

-Então turma, entenderam?Silêncio. Então comecei a ficar angustiada. "meu Deus, não deu certo"... Já começo a ficar deprimida...

Uma mão levanta.

- Professora! - É um aluno lá do fima da sala.

"Ainda bem! Ao menos um!", penso. "Ao menos uma pessoa vai fazer meu trabalho valer a pena".

-Diga. - Falo Exultante.

- Isso aí é um 'T' ou um 'F'?

A Carteira

2006-04-16T23:11:00.000-03:00

A Carteira

Este dia de hoje não prometia sair muito dos eixos. afinal, seria apenas o stress cotidiano: acorda cedo, apronta café, acorda menino, toma banho, grita, descobre que está atrasada, grita mais...

O primeiro estágio do dia concluído: o menino chega atrasado na escola, com os sapatos trocados, sem o lanche na bolsa e eu com "cara de tacho" me desculpando com a coordenadora.
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Volta pra casa, pega o sobrinho e leva pra psicóloga, sem atrasos desta vez (ufa, consegui!!!) 45 min. tendo que ouvir de Ana Maria Braga 1001 idéias criativas de como enriquecer trabalhando em casa e no final pega a pintura de tinta que meu sobrinho fez (vai melar tudo, Deus...).

Vou arrastando-o pelo centro até a central da UNE, pegar minha carteira de estudante.

- Apresente o canhoto.

- Como? Sim...

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Procura, procura, procura...- Perdi. Mas pode pegar assim mesmo, não?

Puxão na blusa: "Tia, tô com fome..."

- Pode, mas vai demorar um pouco. Tem que procurar dia por dia.

Novo Puxão: "Tia, tô cansado..."

Espera, espera, espera.

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O sobrinho reclama, o calor tá de rachar, a sede apertando, a dor nos pés. E nada. A funcionária perdida entre pilhas e pilhas de carteiras e nada. O relógio avançando, chegando a hora de pegar o menino na escola, deixar o outro. Nada.Finalmente o alívio no rosto de funcionária:

- É esta?

Era. Mal acreditei. Toda espera e sofrimento heroicamente suportados valeram a pena. Peguei a carteira e fui saindo. Olhando meu objeto de desejo.

- Está errada.

carta...

2006-04-15T22:48:00.000-03:00

Recife,...
Não sei que dia é hoje. Também não sei quando te escrevi minha última carta. Para mim, o tempo é o que menos importa. Estou sentada ouvindo música com aquele vestido que você me deu, lembra? Gosto de pô-lo à tarde para ver suas cores mudando com os tons do sol indo embora. E eu ainda não entendo o que houve. Você saiu aquele dia. Por onde você tem andado? A cama está posta, só um abajur me ilumina, o vinho pela metade... lembra de quando você lia Artaud pra mim? O Jorro de Sangue e aquelas coisas... tão divertido... essa tarde fiz os biscoitos de que você gosta, mas estão frios. Estou ouvindo o Chico... Ah, "tem que ser mulher pra sentir o Chico e homem pra entender Nabokov". Por que tanto silêncio seu? Noite passada sonhei que colhíamos girassóis e os jogávamos no rio. Você também estava sério. Me escreva! Não entendi sua última linha. E essa luz difusa que me arde... ah, é noite alta, agora bebo conhaque, não há lua nem estrelas e um frio de inverno se anuncia na brisa da madrugada. Me visite! Eu agora danço ao som de Weber, tonta, tonta. Girando, girando, girando...
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Esta carta foi encenada por Milena Wanderley numa peÃ§a realizada em 2003 no CAC da UFPE por nÃ³s. Eu encenei a dela.