Fabrico os dias como quem constrói palavras. Sonoridades, ecos, silêncios. Cada manhã de sol, uma cintilância. Cada tarde de chuva, um murmúrio.
Na concha de meus ouvidos, tuas palavras de afago produzem mel. Delicada substância que me adoça para ti. Cada palavra como a onda do mar, infinitamente vindo-indo-vindo; mas sempre adiando sua última onda.
Que fina teia teces? Palavras de encantamento que inscreves em minha pele. Alga marinha. Retalhos de um luminoso tecido: tuas canções incritas no vento. Difícil idioma apenas conhecido por nós. Raro. Preciso.
Palavras de doçura, sortilégio de Tu chamando meu nome: única.
Aliança tácita que nos une. Nomes.
